Nel mio serial monologo

con furba e truce spocchia

mi vesto da Necrologo

del morto do a capocchia:

 di funebre ritratto

omaggio ogni avversario

scandisco “Putrefatto!”,

 la folla va in delirio;

 chiunque non mi aggradi,

 per quanto in vita sia,

so toglierlo dai piedi

 con “ilare” autopsia:

“È salma!”, bercio e ammicco

  (col pubblico crea feeling),

da poliglotta un tocco:

quell’altro? “Dead man walking!”.

Becchino di viventi,

io campo sul ferale

mancandomi argomenti

la butto in funerale

il ragionar mi è ostico

per cui, con mente spenta,

segnalo il cadaverico

la piazza ciò accontenta.

Nel sepolcrale attacco,

un altro colpo sferro

formato astuto pacco:

i morti mi accaparro.

“Pertini è qui con noi!”

proclamo impunemente

(essendo morto, lui

non può smentire niente)

e col mio socio caro

di brand, grande talento,

su Berlinguer deliro:

“È del-nel MoVimento!”

affermazione-bomba

“pensiero” inaudito

(che lui, dall’oltretomba,

non ha certo smentito):

di Enrico, mite, timido

onesto, serio, colto

mi approprio, astuto e pavido;

è un Pantheon sconvolto

per logica e decenza

(con quest’appropriazione

incarno, in evidenza,

la immoral questione).